1/0 — Para M

“Todos os poetas do mundo falam de amor”
E eu?
                    se seu sorriso me espanta palavras
                    o silêncio
                    meu peito
                    toda vez
                    você perto

Quando você vai embora (e é doído você ir embora) as palavras me voltam e eu digo que se instaura uma afasia, que a minha linguagem se esvai porque o amor não se resume à linguagem, que não consigo achar as palavras certas porque você e maior que qualquer palavra.
não consigo escrever senão imagens gastas
                    “calor no peito”
                    “sensação de lar”
                    “regresso para onde nunca deveria ter saído”
                    (mas, vamos ser sinceros, nunca estive)

“Todos os poetas do mundo falam de amor”
E eu?

Eu vejo sua vida…
Sua vida é cheia de compromissos…
                    (tão cheia de compromisso quanto a minha…)
Sua vida é carregada de segredos e mistérios…
                    (tão carregada de segredos e mistérios quanto a minha…)

batalho intervalos na agenda
(que não me bastam)
mas se encontro
que encanto…

“Todos os poetas do mundo falam de amor”
E eu?

Eu que me desculpo a mim sempre que preciso ser piegas.
Eu, com meu fartos compromissos mudos assumidos
                    esse desejo louco
                    de te garantir liberdade
                    eu e minha incapacidade
                    de exigir
                                        (porque te amo)
                    que o meu desejo
                                        (e como desejo)
                    seja
                                        (finalmente)
                    satisfeito.
“Todos os poetas do mundo falam de amor”
E eu?

Não sou poeta
ou não sou do mundo?